Бегу к тебе в белых пуантах

Ждать. Это странное Завтра. На какой-то чужой стороне.
Мы боялись того, чем ни раз посторонних пугали, и мало
Наше детство когда-то собиралось в обычных подвалах,
Оставляя сгоревшую спичку после пыла в багряной войне.

Сколько путей. За какой ни возьмись - будет пройден на треть.
Сколько день не тяни, а едва проползет он за по*лночь.
Я плыву на дрейфующей льдине, а куда - не рассмотреть.
Мир дерется на лестничной клетке, как пьяная сволочь.

Ждать, но помнить, что дверь все равно /навсегда/ заперт*а,
Свет рифмовки босой пеленая в дыре пыльной шторки.
И стекает печаль, кровоточа, в уголок раздраженного рта,
Пропуская глухое дыханье через трепетно сжатые створки.

В цирке очень давно не смешно. Цирк лежит на носилках по краю.
Веселее смеяться над смертью, закругляя бессилье в рули.
Эй, подвиньтесь! Кто крайний? В беспорядочной линии к раю?
Списки...списки святош. Мнимая святость в "пли".

Умение ждать приходит оттуда, где тоска собирается в ил,
Где зима - покрывало в "квадрат" за решеткою серой тюрьмы.
И, поперхнувшись снегом - баландой из ржавой хурмы,
Я бегу к тебе в белых пуантах по оградкам свежих могил.