В странном безумии этом
ходит почти полумрак.
Мнящий себя Непоэтом,
сам называет – дурак
цифры достойные чести
быть на фронтоне судьбы
с примесью зависти, лести,
с примесью грубой борьбы
в верхних слоях ноосферы,
в нижних безумствах тоски
грубо отвергнутой веры
с болью, что рвёт на куски
сердце безумца – изгоя
с нежной, как бархат, Душой
тело блуждает нагое
в редкой печали большой,
ищет приюта в забвенье,
в сумраке странных полей,
чувствуя сладостно лишним
с горькою участью в ней –
в лёгкой удаче сомненья,
в грустном успехе страстей,
падая в пропасть забвенья,
слышу я зависть гостей
этой Планеты безумства
странных надежд без мечты.
Воды забвенья сомкнутся,
высохнут боли цветы.
Боли цветы
© Copyright: Сергей Сорокас, 2011
Свидетельство о публикации №111033103067
Свидетельство о публикации №111033103067
Рецензии