У многих просить прощения,
Многих слать уже к черту с души -
ни дороже, и не священнее
стала буйная прежняя жизнь.
И резвым пением птицы
не упиться теперь от тоски -
все больнее времени спицы
буравят мои виски...
Если бы прежде ценилась,
словно злата разменного звон,
его подлая легкокрылость
и каждой секунды патрон.
Вон! Из меня теперь вон!
Я боюсь даже собственной тени.
Только твой громовой перезвон
смог поставить меня на колени.
И ни бодрости нет, ни лени -
только стон. Последний мой стон.
И в души опустевшей трон
Опускается новое бремя.
Время
© Copyright: Павел Богословский, 2011
Свидетельство о публикации №111033100167
Свидетельство о публикации №111033100167
Рецензии