Ты думал обо мне? - спрашивает она.
Раз звоню, значит думал, - отвечает он.
(Из телефонного разговора)
Раз не звонишь, значит вовсе не думаешь
ты обо мне. И весна задохнулась.
В воздухе что-то нависло угрюмое,
всюду усталость, подавленность, снулость.
Вот и деревья стоят, словно мёртвые,
но под корой в них гудит, колобродит.
Скоро ли соки древесные, спёртые
вырваться смогут всей мощью мелодий?
Ну а тогда уж мы ополоумеем,
в музыку слов окунёмся, в объятия.
Музыку ту я таю, как проклятие:
хоть не звоню - о тебе лишь и думаю.
Не звоним...
© Copyright: Рона Комкина, 2011
Свидетельство о публикации №111033101496
Свидетельство о публикации №111033101496
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.