рано

Не пишется. Там капли бьют стекло,
Но больше подоконник цвета цинка.
Темно, и облака заволокла,
Оберегая от чего-то,  дымка.

Двор пуст и гол. Бродячие ушли
В подвалы, катакомбы, просто греться.
Обнажены  до ребер корабли
Площадки постаревшей и не детской.

Не пишется, мысль... мысли кроют пласт,
Царапинки разглаживая в шрамы.
Гидрометцентр желает нам тепла,
Но это завтра, нынче слишком рано.


2011.03.30


Рецензии
Не пишется, как будто ни к чему,
твой день вчерашним днем уравновешен,
и лень вникать сегодня в кутерьму,
казалось, зная всё о неизбежном,

и лень идти куда-то, - путь далек,
искать слова для сказанного позже,
осознавая: бесконечных строк,
как бесконечных мыслей, быть не может.

Забыть полжизни, - в этом есть свой шарм,
и ничего, пока что, не итожить,
усвоив четко – под ногами шар,
и по-другому, к счастью, быть не может.

И пить вино, нет, просто пить вино,
до чертиков, отнюдь, не напиваясь,
и просто жить, что каждому дано,
«Не пишется» - как будто не пугаясь.

Раз ты поэт, ты и без слов поэт,
в твоих руках, порой, с избытком дрожи,
но снег бумаги – лишь простор и свет
грядущего – иначе быть не может.

Види Вичи   08.04.2011 10:32     Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.