рано
Но больше подоконник цвета цинка.
Темно, и облака заволокла,
Оберегая от чего-то, дымка.
Двор пуст и гол. Бродячие ушли
В подвалы, катакомбы, просто греться.
Обнажены до ребер корабли
Площадки постаревшей и не детской.
Не пишется, мысль... мысли кроют пласт,
Царапинки разглаживая в шрамы.
Гидрометцентр желает нам тепла,
Но это завтра, нынче слишком рано.
2011.03.30
Свидетельство о публикации №111033000749
твой день вчерашним днем уравновешен,
и лень вникать сегодня в кутерьму,
казалось, зная всё о неизбежном,
и лень идти куда-то, - путь далек,
искать слова для сказанного позже,
осознавая: бесконечных строк,
как бесконечных мыслей, быть не может.
Забыть полжизни, - в этом есть свой шарм,
и ничего, пока что, не итожить,
усвоив четко – под ногами шар,
и по-другому, к счастью, быть не может.
И пить вино, нет, просто пить вино,
до чертиков, отнюдь, не напиваясь,
и просто жить, что каждому дано,
«Не пишется» - как будто не пугаясь.
Раз ты поэт, ты и без слов поэт,
в твоих руках, порой, с избытком дрожи,
но снег бумаги – лишь простор и свет
грядущего – иначе быть не может.
Види Вичи 08.04.2011 10:32 Заявить о нарушении