Как небо слагаемо пением птичьим...
И луг осязаем как зелени чаша,
А мы - что немой со слепою, о личном,
Где все под рукою, а по сути не наше.
Хотелось из боли союзника сделать,
Хотелось любить, но и это недолго,
. . . . . . . .
Ночь. . .Облаков тающих челядь
С луною не полной, а - гранью осколка.
Свидетельство о публикации №111033005111