А о том, каково, когда сводят тебя к нулю...

А о том, каково, когда сводят тебя к нулю,
Страшно вспомнить-то, а тем более – повторить.
Это не у меня болит – это я болю,
Боль свою пеленая в сотни неточных рифм.
Я иду по прямой, я не вижу, что впереди.
Я иду, потому что кто-то сказал: «Иди».

Тормошит меня кто-то, усаживает на стул,
Говорит, будто смерть здесь вовсе и ни при чём,
Даже если сосущую зябкую пустоту
Ощущаешь чётко за правым своим плечом
Или слева в груди, и бессилен наркоз молитв.
Потому что живое, если ещё болит.

Я не слышу. Слова проходят меня насквозь.
Кто-то хмурится, замолкает, глядит в упор,
Тянет за руку (я не в силах задать вопрос),
А потом у арки, ведущей в пустынный двор,
Чуть сжимает плечо мне – счастливого, мол, пути,
Потому что вдвоём здесь попросту не пройти.

Мне почти всё равно, и я делаю первый шаг.
Зазеркалье и заянтарье, подводный мир,
Всё так вязко и монотонно, что и дышать
Всё равно, что с тугими справиться мне дверьми.
Чьи-то лица, фигуры, улицы и дома.
Я иду, и меня обступает густой туман.

Кто-то мягко учил: часто кажется, что несёшь
Что-то вечное, тёплое, к сердцу прижав легко,
А оно вдруг рассыпалось, несколько слов - и всё,
И идёшь, а вокруг лишь белое молоко.
Мне сказали:"Иди", и похоже, что дело тут
В том, что финишной лентой стянут любой маршрут.

И ударившись, я понимаю, что это дно,
И, наверное, мне положено быть не здесь…

Я стою на песке, море тихо искрит у ног,
Расползается в клочья серо-сырая взвесь
Всех солёных и горьких мыслей и снов моих.

Это было со мной. А теперь это просто стих.

/январь 2011 г./