Измята

Печаль моих сомнений свята.
Об этом не могу молчать.
Моя Душа, как лист, измята,
изорвана как та тетрадь,
в которой скрыто всё пространство
моих безнравственных стихов
о безответственном тиранстве
равновеликих петухов,
чо нам вещают грубо в будни
о безупречности властей.
Нет, вы не виноваты, люди,
за подлость с глупостью вождей.
Завидовать зачем? – напрасно
и рассуждать зачем о том,
что наша жизнь во всём ужасна –
свобода гибнет под кнутом.

Неужто совести не стало?!
Исчезла вовсе, что ли честь?
Воруют, говорят, – всё мало –
им подавай ещё и лесть.
Я понимаю; наглость – счастье
второе, в подлости – успех,
чтоб оставаться безучастным,
пробраться надобно наверх.
Позор – от вертикали власти.
Ущербность – в подлости вождей.
Играют роли не без страсти,
им рейтинги всего важней.

И честь, и совесть не для власти,
и состраданье не для них.
И валятся на нас напасти.
Не потому ль народ наш стих?..