Нирвана

Я гибну. И я просыпаюсь в Нирване.
Вы шепчете, милый, не мне, нет, не мне, доне Анне:
- Не плачь, дорогая! За окнами дует сирокко.
Я снова с тобой. Ты теперь не совсем одинока.

Я злился, я мучился, мучил тебя и бумагу,
скрывал бестолковщину гордо-надменной отвагой.
Ты помнишь, я спрашивал: - Где ты? На острове Пасхи?!.
И мы потихоньку срывали нелепые маски.

Ты мне отвечала: - Я так далеко, я в Нью-Йорке.
Читаю рецензии ночью от корки до корки.
Потом сочиняю. Ты помнишь, мы оба поэты...
Я счастлива, если ты пишешь, не медля, ответы.

- Закрой, дорогая, окно! Ненавижу сирокко.
Песок наметает барханы. И нету здесь мокко.
И нету тебя. Ты мне все же, наверное, снишься.
Я скоро вернусь. Почему, почему ты не злишься?!.

- Открой, мой любимый, окно! Я совсем одинока.
В Нирване мне страшно, что ты не вернешься, как сокол.
Он песню допел и живет в соколиной Нирване.
Ты шепчешь о чем-то не мне, нет, не мне, доне Анне..
                ----
                20 марта, 11 г.