В среду

Надоело все.
Надоело быть кем-то,
кто знает, когда повторяется лето.
Куда исчезают поэты.
И когда время уйдет.

Надоело жить
и не понимать,
как этот мир изменить.
И себя искать где-то.

Надоело кого-то любить,
забывая и это.
Надоело чужие страхи копить,
как будто они все разного цвета.

Надоели глаза не тех,
губы и волосы незнакомые.
Надоело писать по ночам здесь,
а про себя мечтать или молчать условно.

Надоели те города,
где постоянно что-то случается.
Где нет никаких близких людей
и что это никогда не кончается.

Надоело искать пути,
хотя варианты ты сам придумываешь.
Надоела пустота здесь
и как ты больной закуриваешь.

Надоела гроза степей,
которую я не вижу, не слышу.
Надоел список фальшивых друзей,
когда ты один радостью дышишь.

Надоело вспоминать всех,
когда не о ком даже подумать.
Надоело сдерживать смех,
чтобы о тебе
невозможно было что-то не так подумать.

Надоело быть собой,
когда они не знают себя сами.
Поэтому порой
ничего не может быть между нами.