Тени

Не сон, то был  в тиши ночной,
С гардин сошли три чьи-то тени
И встали в ряд передо мной,
В миг, Пушкин, Лермонтов, Есенин.

Они мне шепчут: “Не пиши
И не терзай себя при этом,
Не береди своей души,
Не называй себя поэтом.

Тяжёл и труден жизни путь
Того, кто дружен с томной лирой.
Петля на шею, пуля в грудь-
Страшись исхода в этом мире! “.

О, сумасшествие какое!
Сменили тени лики вдруг.
Их четверо, уже не трое,
Высоцкий, Цой, Тальков и Круг.

Кричат уж эти: “Стой, не надо,
Не пой, тебя здесь не поймут.
Не пулей, водкою отравят,
Творить таланту не дадут!”

Ответ им мой: “Я не достоин
Стоять пред Вами, пред творцами.
Как вы, не смог я подлецов,
Назвать открыто подлецами.

Не смог, как Вы, воспеть любови,
К Отчизне, к матери, к жене.
Боялся боли я и крови,
Боялся жить в своей стране.

Всё ерунда, и это глупость,
Никто меня здесь не убьёт,
Идёт на благо моя тупость,
На грех лишь дьявол подтолкнёт ”.
 
А может это наважденье,
Моё видение, мираж?
Крещусь в ночи до исступления,
Читаю трижды ” Отче наш…!”

Кошмарный ком теней собрался-
Поглотит он меня в присест!
Но предо мной образовался
Поэт поэтов, несший крест.

Глядят в меня глаза Исуса,
Молчит он, только слышу я:
“ Спокойно, тихо, не волнуйся,
Благословляю я тебя!

Пиши! Неси свой крест тяжёлый
На плаху, через жернова.
С тобою свет и сила Божья,
С талантом рифмовать слова

Люби Отчизну, мать с женою,
Благословен и этот труд.
Когда вновь встретимся с тобою
Суров, к тебе, мой будет суд!”.

Боюсь, стыжусь, хочу кричать я,
Кружится дико голова,
Потоком льётся чувство счастья,
Воистину, схожу с ума!

Мой друг! Я болен, очень болен!
Мне не найти себе приют!
Я не писать стихов, не волен,
Когда они в душе живут!