Хрусталь бокалов
oтражает свечи,
резные грани
тёплый свет дробят…
Не кажется ль тебе,
что наши встречи
уже – игра,
привычный маскарад?
Не кажется ль тебе,
что наша нежность –
лишь отраженье
прежнего огня,
и впереди маячит
неизбежность
последнего,
мучительного дня?
Из паутины слов
плетём пустые речи,
в настрое чувств
фальшивят все лады…
По лезвию ножа
иду тебе навстречу,
и тянутся за мной
кровавые следы…
Не кажется ль тебе,
не кажется ль тебе,
что всё – игра,
привычный маскарад?..
Не кажется ль тебе
© Copyright: Надежда Мархасёва, 2011
Свидетельство о публикации №111032900863
Свидетельство о публикации №111032900863
Рецензии