Я так давно не писала стихи,
Всё подменило ленивое, внешнее,
Голоса не рождённого стали тихи,
Их не доносят случайные встречные.
С тайной, глубинной, извечной тоской,
Перечитаю однажды воспетое,
И, прикрывая от солнца рукой,
Зёрнышко спрячу ещё не одетое...
Острым бамбуком пронижет на свет,
Первая строчка, такая наивная,
И ничего вдохновеннее нет,
Чем то мгновенье рожденья, не длинное.
первый весенний
© Copyright: Оцелот, 2011
Свидетельство о публикации №111032904945
Свидетельство о публикации №111032904945
Рецензии