Посеревшее безмолвье
заползает в Душу мне.
То ли кто меня неволит?
Нерв в натянутой струне
зазвенел среди печали,
забиваясь под кровать,
зубы, где мои стучали,
руки перестали мять
озабоченность кудели
из не сотканной мечты.
И катились вновь недели
и метели пустоты
заметали все тропинки
невозвратной суеты,
и стояли, как картинки,
и смотрели с высоты
одиозности безмерной
однозначности пустой.
Я бежал тропинкой вербной
за высокий травостой,
и смотрел в глаза веселью,
и скучал на
дне тоски.
Плыли дни сухой метелью,
серебрили мне виски.
Дни сухой метели
© Copyright: Сергей Сорокас, 2011
Свидетельство о публикации №111032904074
Свидетельство о публикации №111032904074
Рецензии