разговор с собой

И просто жить, бороться, уставать, стараться… Чего же не хватает? Но не могу понять – чего? Устал я нынче..
Оттоль ли, что долго не писал и лепкой образов не занимался? Скажи же, Боже, что делать далее? Как быть? Себя в чем утвердить?
Мой друг любимый, как же ты проводишь время? Чем занимаешь свой досуг? И сколько строчек удалось создать? - Почти что ничего. Где Фауст, Чикарелли?
 Нельзя же так хвататься, как за соломинку, за те дела, что нам суют взамен утраты собственной свободы. А где-то там поэт Глазков, забыт уже, где пребывает он? И как влиять на ум и настроенье славных деток,  что сделал ты, чтоб им осветлить путь? И сколько строчек им прочел? А сколько фильмов создал? Одумайся….  Куда мы все идем? Не к бездне ли, не к пропасти, к чуме горластой? И лязг, и какофония речей, и радио Ванэй. Чтоб мир наш разрушать. Коверкать речь. Опровергать порядок мирозданья.
Найти в себе опору, пластичную и гибкую опору, лишь с твердым основаньем и стремлением к мечте. Бороться с нищетой и прозябаньем. Искать, найти огонь - он в собственной душе! А собственно цинизм – он лишь защита нам по слабости своей.
А детские мечты? Ты помнишь их, К чему- нибудь упорно ты стремился?
 Познай же свою суть. Копни поглубже. Где же там болезнь, застой? И где родится смелость и решенье. Очнись же, наконец. И думой головой, о чем писать, что делать и манерах поведенья. Не знаю я, есть Даймон или нет. Ведет ли он тебя сквозь беды и печали. Поэзия – она в Выси! Она парит в бокале мирозданья. И лишь плевок туда, окурок недокошенных свечей – и мир становится как свалка, отравлено вино, где все кишит отвратными словами. О дай мне, Боже, пламени скорей, всю нечисть эту прокалить дотла. Очистить кубок пламенем свечи. Делами, достойными любви. И что, мой друг, приемлешь это ты? Ты принимаешь вызов, брошенный из тьмы?...
- Образы померкли. Карета мчится по кромешной мгле. Куда - не знаю. К пропасти, наверное. К гармонии небесной, которая наступит после взрыва тьмы, и мир струиться будет мозаикой корпускульного света – и дверь откроется в богатые миры. В сады, где темные гранаты дают рубин сплошных ковров. И мельницы поют крылато цепями нежных жерновов, родник струится серебристый в тумане сизых островов, мираж из снов, мольбы, заклятий окутает небесной пеленой.
И рухнет все, падет дворец крылатый, где демоны нашли себе уют – и не услышишь ты проклятий – безмолвие родится вдруг. Из затаившегося слова взрастет цветок твой мечты, и солнце заструится снова – и время быстро побежит. Там, где ликующий ребенок на дереве зажжёт гирлянду звезд -  возникнет сад созвездий новых – и Дева мира оживет…
2008