Ты – единственная весенняя связь с Москвой.
У тебя там метель, правители, деньги, пробки…
А мой город стоит, заплаканный и немой.
У Москвы твоей просит хотя бы пятак на водку.
А мой город подбит патронами. Он скулит,
Утирает Спартановкой слезы свои и сопли.
Его бьет ежедневно гребаный черствый быт.
Как описанная окружность, я существую возле.
Нет, не рядом. Ты бьешься током, как и Москва,
Намагниченная, расплавленная столица.
По теории очень просто, как дважды два:
Ничего ведь не будет. Мы просто изменим лица.
Мы вернемся на дно, к потопленным кораблям.
Паруса уже спущены. Поздно. Там слишком поздно.
Пистолеты прикладываю я к твоим губам,
Чтобы ты ненароком не отключил мне воздух.
Москва
© Copyright: Лилия Кучмаренко, 2011
Свидетельство о публикации №111032900255
Свидетельство о публикации №111032900255
Рецензии