Егору Летову I

В черном небе нет комет,
Ни звезды, ни света.
Темнота, погиб поэт,
Умер Игорь Летов.

Сиплый ветер далеко
Дышит еле-еле.
Тихо он ушел, легко,
Вечером, в постели.

Все спокойно, да не так
Тишиной облито.
На березовых устах
Будто тайна скрыта.

На снегу, в сухой траве
Вижу, как на лицах:
Разве этот человек
Может так убиться?

Сколько их таких, спроси,
Молодых, не старых,
Маяковский, Леннон, Сид,
Кертис, Че Гевара,

Что пылают, как огни
И дотла сгорают
Вам на радость, но они
Так не умирают.

И во тьме, и на заре
Светит его слово.
Он боролся, жил, горел,
Был всегда готовым

За свободу лечь костьми,
Только вот газеты
Шепчут вкрадчиво: “Пойми,
Ерунда все это.

Ты, давай, стакан готовь
И задерни шторы”.
Ерунда?! Да стерты в кровь
Сапоги майора!

Он лежит, кряхтит, орет
Бедненький, уставший,
Но подняться не дает
Лед, в костях застрявший.

А пластмассовый набат
Всё зовет на плаху.
Не пойдем мы, не судьба.
Всё, идите на х…

Всё забито. Решено.
И стрекочут кассы
Калашем. Но сожжено
Небо из пластмассы.

А березы, тополя
Гнутся, воют, стонут,
Знает небо, лес, земля –
Не того хоронят.

Знают все, и черной лжи
Говорить не станут.
Летов жил
          и будет жить!
Всё
     идет
           по плану!