Улочки повыросли в проспекты,
Отрастили злые фонари…
И дорожно-постовой инспектор
Спьяну с тополями говорит:
«Ой, ты, Русь! Ой, мать-хмельная титька!
Бросил бы тебя и жил в раю,
Где простому русскому упитку
Кофе, точно лорду подают…
Русь-старушка, матушка Россия!
Слеповата стала в «тыщу» лет,
Раз не можешь отличить мессии
От мерзавца. Видно мочи нет
Дать клюкой по хитрой лисьей морде,
Что под твой амбар ведет подкоп…
Не напрасно ж говорят в народе,
Мол, каков приход, таков и поп…».
И рыдает страж на перекрестке
О судьбе народа и страны…
Мать и дом старлей в деревне бросил,
Чтоб носить с лампасами штаны…
Он теперь стоит на перекрестке,
Одинок, как во поле сосна…
В свете фонарей померкли звезды,
В сердце ноет ранняя весна…
Плач постового
© Copyright: Poply, 2011
Свидетельство о публикации №111032901357
Свидетельство о публикации №111032901357
Рецензии