кто-то сказал ему, что поэт,
зла хватило только разъебать губу.
больше слов не слышал он в ответ.
больше не завидуют ему.
как-то произнёс слова он в ритм,
и бумагу испоганив чернью.
он не знал, что только на словах
кто-то и останется с ним верным.
он кричал не слыша голос свой
и в грязи свои измазав кеды.
хладно-желчно кашляя слюной,
руки-кнопки вновь и вновь скрипели.
серобАгровое небо он не описал,
не пытался выБить публику на слёзы.
он и не творил, его финал
где-то рядом был.
и чувства - срам,
там же, где ночуют музы
на катке кого-то он в глазах искал,
где-то меж одежды, побрякушек.
он надеялся на карнавал,
на reset, на выбор всё с начала.
на того, кто этот свет потушит.
вырезав ещё один букет
трёх десятков из цветов для сердца вечных.
в лужу все цветы, а сверху - грех.
деньги, лень, и больше ничего не чешет...
ф'11
Ответ2
© Copyright: Лисичкин Максим, 2011
Свидетельство о публикации №111032900132
Свидетельство о публикации №111032900132
Рецензии