Высоцкому

Его  голос   хрипел, над  уснувшей    страной,
Связки  рвал,  но  кричал,  боль  рвалась  из  груди.

Он  вещал  нам  о   том,  что  увязли  в  болоте
Страха,   лени,   греха, что  мы  сбились   с  пути.

А  стервятники  всё,  потешались  над  ним,
Ты    свой  голос  пропил,  не  те  песни  поёшь!

Он   хотел  достучаться,   в  опустевшие  души
Открывая  глаза,  где  есть  правда,  где  ложь.

Пел   баллады   о  том,    что  живём   взаперти,
что    лампады   у  нас,   уж  погасли   давно.

Что  загнали  нас   в  стаю,  и  нельзя   за   флажки
В   нашем   доме   «чума»,     у  нас   пир   всё равно

Пел  о  том,  что  наш   Дом,   погружён  весь   во  мрак.
Чтоб  открыть  нам   глаза,  в   клочья   сердце  он  рвал.

Приходил  в  каждый  дом,    свой   огонь  отдавал.
Он  так  рано  ушёл,  не  допев  всё  что  знал.....

Души  наши  латал,   золотыми  заплатами.
Чтоб   нас   чаще   Господь   замечал.