Оборотень

Или день это был, или ночь, или был, или нет... То Жизнь была или темное и сухое НИЧЕГО. Переплетенье мыслей перетекало в чувства, которые потоками лились на нас и мимо нас. Пространство-время изменялось. Ломались рамки, рвались ремешки, от напряжения болели руки.

И не было ни слов, ни красок, чтобы назвать всё это или, может быть, нарисовать. Или положить на ноты, но музыку я не умел писать. А потому все это «было-или-не-было» пунктиром в подсознании осталось…

Но, в тот момент, когда десятки месяцев прожитого улеглись так ловко в колею - стало хорошо видно: зачем-для-чего-и-почему-и-для-кого...


«Не поле перейти», «ох, тяжко целину пахать», на долю горькую сослаться, как русины умеют. Ох, эти отговорки слабого ума! И если выбрал ты судьбину пса, не нужно волком скалиться на мир, по рощам прятаться и выть так, чтобы стыла кровь у прохожих и у тебя самого в придачу…

Потребности, желанья. Ты их давил в себе. Хотел нирваны здесь и ныне. Ты действовать не смел, едва-едва дышал. Ты плоть попробовать хотел, но так и побоялся. Ведь ты ж не каннибал…

Так, кто ты, Волче-Брате? Мудрец, вегетарьянец, дзен-буддист? Ты, в самом деле, представляешь так себя? Так почему, ты так панически боишься в зеркало взглянуть, когда часы пробьют 12?

Ты спишь? Ты думаешь всё это сон?

Я умываю руки… Я молчу…



авторский перевод с украинского под редакцией Евгения Рыбаченко.