happiness. what the fuck is it?

после, милая бабочка, от тебя останется только след.

тобой любовался каждый, кто был не слеп –
да и слепые - поволоками глазниц теребя
пространство вокруг – тоже думали про тебя.

твоё время – ночь. дислокация тела – танцпол,
на котором совсем не важны ни душа, ни пол.
лишь муар загорелой кожи, и блеск ресниц.
ты была королевой – наблюдала затылки ниц

павших перед тобой курчавых смешных юнцов.
похотливые взгляды этих юнцов отцов.
зажимала тепло сигареты в уголке губ –
просыпалась под утро где-то на берегу

Ниццы, Канн, случалось, что на Гоа –
рядом всегда мужчина. он нагловат –
иначе никак, иначе ведь просто не подойти –
кроме того, богат, ироничен – короче, тип

мерзавчика на дорогом спортивном авто,
знающий в винах, в машинах, в женщинах толк.
он закуривал сигарету, после ласкал её.
и, кстати, они просыпались порой не вдвоём.

2.

Эта жизнь текла, как плохой роман:
без конкретной цели; мораль и вовсе
была спрятана в закрома –
до поры до времени; вот и осень:

это время, когда твой ценен уют
лишь в отсутствии прочих дам,
словно вина, которые, если и пьют –
только из уважения к их годам.

Время ловко поймало тебя в сеть
из морщинок у, всё ещё, ярких глаз –
не до танцев уже, было б где присесть,
отдохнуть от жизни, мужчин и страз.

И бояться задуматься об итогах,
о синхронной боли в душе и теле –
королевы звереют в своих чертогах,
если не проветривать на неделе.

Если только тратить, забив на труд,
на умение тела рождать мозоли,
на способность из стойких душевных руд
выплавлять характер, из слёз до соли

выжимать всю воду текущих дней,
лишь нестись по течению без усилий –
то сначала один позабыл о ней,
после двое в гости не пригласили,

третьи вовсе стали не замечать,
и, в итоге, сплошной безликой стеною
«нет» в ответ начинает всегда звучать,
накрывая безвыходной пеленою.

И ползи сквозь туман за людским теплом –
расстояния больше, чем хватит сил –
чтоб услышать: «ну ты же старьё и лом,
и никто приходить тебя не просил!»

На каком же из этих привычных нет
ты таки сломаешься, как тростник?

Зимним вечером в сквере она умирает во сне,
зябко прячась в ободранный воротник.

p.s.

Помни: счастье – это не место, где
тебя нет, но куда ты горишь попасть;
ни конкретное тело, душа, ни те
30 монет, ни покой, ни страсть;

ни вот-вот – и стану счастливей всех;
ни конкретная точка, итог, достаток;
ни почти беспричинный смех,
ни когда один, ни когда со стадом...

ни когда смертельный покой вокруг,
ни возможность до одури веселиться;

счастье – это ...

А, впрочем, друг
расскажи-ка сам мне про эту птицу.

2007 - осень 2008