ПАН

Всходит месяц над дальним болотом.
Слышишь эхо свирели? Наш Пан
одиночеством напрочь измотан,
наважденьем бессонницы пьян.
Безобидный старик… Бога ради,
не смотри в ту бездонность глаз!..
Чист душою, но телом смраден…
И на странные шутки горазд!..
Триста лет те пальцы не мыты,
пах звериным пропах навсегда.
Но во взгляде бессменно струится
золотая Эллады вода,
и линялость беспечного неба
над оливами смуглой листвы.
Был там некогда я? Или не был?
Где встречал уже эти черты?..

Многоликой алчности бремя
не давило покатых плеч:
над ручьём коротал время
подудеть, позевать и прилечь
мужичком под кустом ракиты –
притомили косьба ли, ходьба…
Рок ли, доли улыбка – все квиты,
спор не стоит труда…
…Заблудился в степях и столетьях?
Волей Зевса в изгнанье ушёл?
Телом смраден, но взглядом светел
старожил-новосёл…
…Пустельга прокричит спросонья,
выпь простонет всю ночь напролёт…
Запахнулось, в  сумерках тонет…
Только эхо свирели живёт.



Иллюстрация: Врубель М.А., "Пан", 1899,
холст, масло. Москва, ГТГ