72
Я не люблю тебя.
Ты для меня погиб славным героем во имя святого слова.
Я не люблю тебя. Я отдаю долги нашей взаимной тоске. Говоря условно,
- ты мне не нужен для жизни или судьбы: повод для рифмы важнее,
чем то, что ближе, как оказалось, никто не способен быть.
Я не люблю тебя.
Я тебя ненавижу.
Я не люблю твоё имя. Оно во мне бьётся, как первый убивший меня эпитет.
Я не люблю тебя, так же как мокрый снег. Не полюблю, как Москва не полюбит Питер.
Я не люблю тебя семьдесят два стиха, ровно два года и целую жизнь во благо.
Я не люблю тебя даже когда слегка.
Я не люблю тебя.
Ты для меня
– бумага.
Я не люблю твои руки, твою игру. Я не люблю твоих женщин, твои пароли,
вскрытые памятью. Я для тебя умру через сезон неизбежности. Но игрой ли
было всё то, что тебя ко мне привело, приумножая все следствия и причины?
Я не люблю тебя нашей любви назло.
Я не хочу тебя.
Знаешь, мои мужчины,
- это не ты, тем и лучше.
И я для них - это не я для тебя -
резонанс контраста.
Я не ищу тебя в соли забытых книг.
Ты не со мной.
И такая любовь прекрасна.
Свидетельство о публикации №111032802849
Ты ненавидишь меня, потому что я твой антипод, отражение, альтер эго,
Ты ненавидишь меня, и, слегка смеясь, вновь подбираешь дистанцию для разбега,
Чтобы ударить/ужалить наверняка, неотразимо, клинком или острым словом,
Многоголовая гидра твоих атак колет стальные доспехи и рвёт покровы.
Я умираю в стотысячный чёртов раз, чтоб возродиться, как Феникс, из горстки пепла,
Чтоб улыбнуться из зеркала напоказ в час, когда память о смерти уже окрепла.
Ты ненавидишь меня, я – твоя тоска по постоянству, которое ты так ищешь,
Я – твоя боль, потерявшаяся в веках, где Купидон выбывает, как третий лишний.
Стрелы отравлены, в вены стекает яд горький и терпкий, как запах степной полыни,
Шаг к отраженью – и десять шагов назад, в поздний закат, что над морем багрянцем стынет.
Ты ненавидишь меня, потому что ты остро, смертельно боишься в меня влюбиться,
Вянут в окне нераскрывшиеся цветы, блёкнут, сливаясь в тумане, прохожих лица...
Ты ударяешь кинжалом – и в этот миг жизни последней уходят тепло и силы,
Чудится мне, хоть я к этому не привык, ты прошептала: «Вернёшься? Ведь правда, милый?»
Нет, не вернусь. Потому что запас иссяк прочности струн, у которой свои пределы.
Краски погасли. Остался лишь только шаг в царство теней, где всё видится в чёрно-белом.
...И, недопив свой последний бокал вина, пересекая с Хароном на лодке реку,
Я растворюсь. И опустится тишина в доме, где все зеркала занавесят крепом...
С наступившим Вас, счастливого Нового Года, и пусть ненависть не поселяется в Вашем сердце, пусть Вам сопутствует только радость, любовь и вдохновение!
Марк Акравин 06.01.2013 16:22 Заявить о нарушении