А в небе...

Это была суббота. Просто суббота, когда с работы уходят пораньше. И она ушла. Вырвавшись из душной комнаты на волю, она не стала надевать шапочку и дала свободу своим волосам. И в небе светило солнце.
Ранняя весна, такая скромная, тихая, глядела отовсюду на неё. Тихо перекликались птицы на ветвях деревьев. Бежали тонкие грязные ручейки подтаявшего снега, заливая тротуар. Ветерок, озорной ребенок, гонял по улице бумажки, пакеты и легкие пластиковые стаканы. Молодая зелень пробивалась в каждой щелочке, все звало, цвело, пело. И в небе светило солнце.
 Запах воздуха – свежий, сильный, будто он был взбрызнут лучшими духами, какие не произведут ни Шанель, ни Диор. Создать их может лишь природа, переплетая все запахи, которые есть у неё в наборе. Как художник выписывает картину миллионами красок, так и весна старательно расписывала воздух. Он становился живым, ярким. И в небе светило солнце. 
    Она знала, что именно этой дорогой лучше идти домой – небольшой улочкой, где все же царит оживление, где навстречу устремляются сотни лиц с любопытным, веселым или отсутствующим взглядом. И в небе светило солнце.
    Легкой дымкой, той первой весенней робкой дымкой, было окутано все вокруг. Это была загадка, предчувствие, ожидание. И она ждала, вглядываясь в каждое встречное лицо, что вот сейчас, ещё немного, и что-то произойдет. Ждала, что зазвонит телефон, ждала, что вдруг случится что-то – новое, незнакомое, что перевернет всю жизнь и покатит её совсем в иную сторону. И в небе светило солнце.
  Но ничего не случилось. Птицы перестали петь. Голые деревья дрожали на холодном ветру. Грязные обрывки газет и бумаг, уносимые потоком воздуха летели ей навстречу. Теперь она стояла в подъезде, в недоумении, грусти и с пустотой, которая постепенно заполнила все её существо. Открыв дверь, она равнодушно вошла в квартиру, кинула сумку на стул и поплелась на кухню.
А в небе погасло солнце…