Встреча старых друзей, ты подобна молитве,
Дверь души нараспашку, без обид и преград.
Два священника сидя…в потрепанных ризах,
За обычным столом, о житейских делах.
Пролетели года…целых три – это много,
Ты не видел её, ты не знал как она.
Только где-то внутри притаилась надежда,
Что оставил ты сней, уходя в никуда.
Сам потрепан, сидишь, взгляд немного уставший,
Не такой как тогда, но такой же родной.
И сияет тебе взгляд до чуда…прекрасный
Тот, что видел под ивой, тот мальчишка лихой.
Много слов обо всём, о любви о разлуках,
Море шуток и смех, этот дивный коктейль.
В нём есть что-то такое, что сравнимо с бургундским…
С вкусом тёплого хлеба, так похожим на эль.
Вечер встреч пролетел, счёт…и снежная тропка,
Вновь вдвоём мы на ней… вдаль идём не спеша.
Пусть года пролетят…целых три – это много…
Только лишь бы мне вновь, улыбнулся твой взгляд.
Друзья
© Copyright: Иван Никандров, 2011
Свидетельство о публикации №111032707191
Свидетельство о публикации №111032707191
Рецензии