Чужой дом

    Последнее время я слишком много думаю и живу в другом мире. Я постоянно пытаюсь сбежать от этой жизни, этого серого бытия. Под ногами грязный снег – в душе не чище.
    На улице ночь. Светит луна, я медленно бреду домой, не видя ничего и никого. В голове так же как и вокруг. Нет ни спичек, ни зажигалки,чтоб озарить хоть маленький участок пространства.
    Не хочется идти домой. Мне там неуютно. Я слишком рассеянна для этого дома. Он меня отторгает своими большими глазами с синими искрами в них, своим холодным полом,своим аптечным дыханием, своей неприкосновенностью.
    *Мне бы внебо и всё позабыть*…
    Жаль летать я умею только в мыслях, чем благополучно и занимаюсь,становясь тем самым абсолютно неугодной сему дому. Когда-то он всё же избавится от меня и вздохнёт свободно. Не будет он более дышать воздухом востока, не будет более слышать моих странных песен в одиночестве у окна, не будет больше терпеть моих шагов на своей холодной кафельной коже, не будет злиться на мой беспорядок и, вконце-концов,забудет меня…как и я его.
     Лишь в сердце останется что-то щемяще-холодное с лёгким порывом ветра…И только стол,одиноко стоящий, будет иногда скучать по моему теплу. Но и он со временем свыкнется с тем, что меня нет, а вскоре и вовсе забудет…
                А пока что я иду по грязному снегу….

                Сказочница