О поэтике...

Никто ведь не поймет поэта, то рифмы нет...то то, то это,
Занял три сотни, чем отдать?, но Муза здесь, не отогнать.
Всё надоело - чай и кофе, в стихосложении я профи,
Но из стихов чтоб деньги делать, в моём умении пробелы.
Размазав сон свой по подушке, как делал это Саня Пушкин,
Зачем сей стих я сочинил,  да я про это сам забыл.
Поэтом быть не так уж сложно,но говорю об этом с дрожью,
Бывает спишь и мнешь виски,  строчки рвут тебе мозги.
Дружить с гитарой для поэта - обозначает песня спета,
Теперь он бард, теперь он крут, И струны за него поют.
Но я не бард, я просто вышел, проверить - не ушла ли крыша,
Не сорвало ли, не течет...я параноик - рифмоплет.
Писать стихи, сгорая плакать, как снег кружить ,ветрам на запад,
Проклятье, дар или талант - какой же выбрать вариант?
Я всемогущ, играю строчкой, словами, рифмами и точкой,
Поэт - он бог, создатель мира, хоть и играет в нем вампира.

Питаясь дружеской поддержкой, впиваясь в чувства и слова,
Ища сюжеты новых песен, и повторять - как ты права!
И снова видеть лишь иное, с другой ,обратной стороны,
С весной не спорить и конечно, в кошмарах побеждают сны.