***

В марте снегом накрывает,
Душа прячется за вьюгами.
Здоровье постепенно тает.
Всё сложно, запутанно...

Карты стали спутанными...
Кроме себя никого не люблю.
Собственной болью как пледом укутанный.
На кухне чай разолью.

Не роняю больше бокалы с вином.
Хотя руки всё также трясутся.
Уже и не знаю что будет потом...
Хочется глаза закрыть и улыбнуться.

Но получается безобразный оскал.
Правда теперь без сигарет.
Доктор диету и образ жизни прописал.
Саморазрушения в жизни моей больше нет.

Окна зашторены наглухо.
Свет ко мне явно не проникнет.
Пса сейчас погладил бы за ухом.
Но никто на диван не запрыгнет.

Столько порой хотелось сказать...
И что-то даже говорил.
Но даже крошечку признать,
Никто так и не соблаговолил...

Молчу много и часто.
Научился и глубоко молчать...
Молчать порой можно и дико, и страстно...
Но учиться этому лучше не начинать.

Очень хочется сказать -
Я же не виноват?
А ответ стоит признать,
Это боль невосполнимых утрат.

Родись пяток веков назад,
Лохмотья робы с капюшоном,
В котором прятал бы свой взгляд,
Я пилигримом шел по городам и сёлам,

И не смотрел назад...
Работал за еду.
Слезами провожал закат.
Не ведая зачем, куда и почему иду.

Кто разлюбил,
Кто человечеством разочарован.
Тот понимает как мир его опустошил.
Тот одиночества тенями очарован.