Пропрохожих

Красиво грешишь. Учи антонимы. Для тебя жизнь и любовь – анонимные. Мимо идут прохожие, острожно переступая с мины на мину.
В лицах пожар, красным мелькают губы, трубы горят. Ну, тушите трубы. По головам идти – вот занятие сильных и смелых. Выходить сухим из воды, и становиться умелым. И делать это, умея.
Я по ходу умнею. Режу бумажки, мну пластилин. Воспоминанья с собой не ношу. К чёрту. И так красиво грешу.
Мне брешут про бреши в ауре, что поколение старшее в трауре от того, на кого все мы стали похожи – друг для друга только прохожие.
И кривятся-то как, корчат рожи. Не лезь на рожон, дядя. Не все одинаковы, Боже!..
****ей хватает, конечно, везде. Но многие держат себя в узде.
Красивая жизнь.. Где? Мышиный рай из машин.
Малыш, мы вместе грешим. Уже набралось на две сковородки. Выпьем водки? Раз уж всем становиться закуской, то давай сейчас будем бить без промаха. Ты остаёшься такой же узкой. И тебе идёт та синяя юбка. Моя спасательная шлюпка отчего-то плещется в твоём море – в тебе. Поплыли вместе. В темноте.