читая Лобсанга Рампа
Глухой тяжёлый колокольный звон
Плыл, словно дым, долиной Гималаев.
Из пагоды, тихонько подпевая ему,
Звучал молитв буддистских стон.
Вечерний золотистый мягкий свет
Окрашивал отроги гор и склоны
В голубоватый, розовый, зелёный,
Оливковый и светло-жёлтый цвет.
Из облачка перистого луна,
Как женщина, снимая покрывала,
С стыдливостью невесты выплывала
Достоинства и нежности полна.
Последний луч вдруг срезал, как коса,
Вершины ледников со снегом вечным,
Их каменные пальцы, в небеса
С мольбою обращённые к Превечным.
На тёмно-синем бархате ночном,
Который словно для постели создан,
Рассыпал Будда золотые звёзды,
Сложившие созвездий странных сонм.
И призрачный молочный карандаш
Лучей луны среди долины горной
Писал небрежно сказочный пейзаж,
Как Рерих, но в палитре бело-чёрной.
Вечер в горах
© Copyright: Борис Большов, 2011
Свидетельство о публикации №111032602907
Свидетельство о публикации №111032602907
Рецензии