Баллада о мече

Под ударами молота в жерле печи,
На гладком лице наковальни
Рождались из стали живые мечи,
Чтобы люди от них умирали.

Пусть в кузнице мрак, да и пот кузнеца
Не слаще, чем кровь иноверца,
Ты помнишь того кузнеца как отца
Ковавшего в ночь твоё сердце.

Скорее бы ржавчине ты предпочёл
Отдать свою плоть неживую,
Однако всю жизнь ты рубил и колол,
Лакая кровь вражью хмельную.

Игриво звенел ты в умелых руках
У рыцаря веры и чести.
И в тысяче битв, обращая всё в прах,
Рубили врага только вместе.

И слава гремела, и трубы зовут
Отдать вам почёт, как героям.
Да пиво и вина рекою текут,
Хвалебны возносятся роем.

И вновь призывает военный поход.
Ржавеют забытые рала.
И вновь суверен говорит вам: «Вперёд!»
Вперёд выступают вассалы.

И новая битва, и новая кровь
Стекает со стали на руку.
И снова победа, принёсшая вновь
На землю и в души разруху.

Но странная дрожь в напряжённой руке
Сбивает азарт кровожадный.
И вот на земле ты в кровавой реке
И вот он, момент беспощадный.

Был рыцарь сражён чьей – то лёгкой рукой,
Державшей свой меч - твоего брата.
В бою был сражён, был сражён как герой.
И смерть собрала свою плату.

Тупая тоска в озверевшем клинке,
И звуки последнего крика.
А ты уже сжат в его мёртвой руке –
Добила его чья – то пика.

Потом уложили вас вместе на щит,
Потом с поля брани тащили.
Тебе всё равно – и пусть враг победит.
Ты больше не встретишься с ними.

Но нет, не померкнут их славы лучи,
И, справившись с собственным горем,
Лежат по – могилам живые мечи,
Храня свою верность героям.