Удары разбитых дверей

Из окна летели серые урны с ненаписанными стихами,
до дна выпитые бутылки - зеленые с красным, частые сигареты,
опасные книги и мысли. Быстро.
А также со скорость падающего тела летело вниз:
пара дисков, списки забытых/пропавших без вести,
убитых страстей, карты разных мастей
и карты метро Петербурга.
Чайками вниз летели чаинки, пылинки и соринки из глаз,
тысячи фраз на тонах выше нормы, формы каких-то идей,
удары разбитых дверей и, кажется, шепотом: "Лучше убей".
Кто-то кругами по комнате, что-то кругами в нейронах,
слезами не на иконах, эмоцией на ржавых заборах,
и снова кругами топтали историю. Кажется, нашу.
Квадратами дальше. От угла до угла.
В пространстве на окраине города частично в себе умирать.
Оставлять в расставании жизнь, со словами:
"ты - бл*дь, но ты слишком хороша для меня. И это, наверно,
только наша вина. У меня не осталось вина. Только водка,
но можно набрать и на бейлис."
И снова вниз - литры невидимых слез, обрывки сгоревших
и тающих грез, банальности дальности близких людей.
И снова удары разбитых дверей.
И на коленях пред временем шепотом - "лучше убей".
Всему свое время. Закрытые двери.
Автобус. Таблетки. Ломкая ломка.
Весна, и та комната,
только теперь в ней двери уже закрывают другие.
Я очень надеюсь, что мы не любили.