Очередной ошибки радость

 
Очередной  ошибки  радость. О,  встреча с очередной ошибкой, пусть промахом  - свидетельство  безумия и буйства живого мозга (ни слова о душе: наука не даёт примерных дефиниций, и не пристало мне пустоты углублять).  Мозг более иль менее обманчив, живет в костях. А где живет душа? Оставим ей свободные полёты.
Но я здесь об ошибке.
 А значит о материи. И значит о яйце.
Начать себе позволю ab ovo. 
А значит о любви. С неё, с её истоков тихих, несмелых и  прозрачных. (Не призрачных, но явных). Всё ныне и присно и во веки веков – с любви стекает каплями в раствор,  а он уж изготовлен, набором хромосом, рефлексов и рефлексий.
Итак, мой тихий всплеск из омута чудес, непредсказуемо прикрашенных желаньем накоротке с самим быть мирозданьем, несёт простительную чепуху.  Звук облаков над ели тишиной, берёз танцующих неспешный хоровод,  полёт стрекоз (куда, зачем, вопрос, лишённый запаха и вкуса). Мир полон счастья – и,  конечно, это и возжигает алтари поэтов.
Мир полон бед. Мир полон суеты. Мир полон, полон, полон.
И если это так, то как же  одна-единственная в нём сильна  любовь,
коль птица Феникс без усилий вновь рождается из пепла.
Вот здесь я замираю.
Где здесь ошибка?