Ночь, обутая в чёрные туфли...

Ночь, обутая в чёрные туфли
И одетая в чёрное платье…
Когда она вышла, звёзды потухли…
И стук каблуков по асфальту
Разносится в стороны…
Волосы чёрные вьются по белым плечам.
Как будто голодные чёрные вороны,
Прохожие в след ей кричат.
А Ночь их не слышит,
Ходит лениво около спящих домов.
Что-то в их окнах пристально ищет,
В людском хороводе неведомых снов.
Заглянёт и ко мне. Я проснусь и увижу
Краем глаза её чёрный локон.
Тут же встану, к окну я приближусь,
Чтоб увидеть её через стёкла.
Упустил. Не заметил. Оделся.
Выбежал. За нею погнался я вслед.
На судьбу, на неё лишь надеялся,
Но не нашёл её; её нет.
Сел на скамейку в парке туманном.
Холодно. Последний предутренний час.
Кто же скрывалась за этим обманом?
Думаю, мне не узнать в этот раз…
И кто-то совсем незнакомый
Сел на скамейку рядом со мной.
Я подумал: она. Но, увы, невесёлый
Прохожий то был абсолютно чужой.
«Ты видел её? – спросил меня просто. –
Как зовут её?.. Ту… что шла сейчас прочь?»
Я ответил на этот вопрос несерьёзно
Словами: «Её зовут Ночь…»
14.01.2011 г.