Я опять просыпаюсь ночами
И тревожусь, что будет дальше.
И опять, бредя пред зеркалами,
На себя наблюдаю в них шаржи.
Мое небо снова рыдает
Странно-горьким невкусным снегом,
Вспоминая, что было иначе,
Когда жили мы разным хлебом.
Не единым, - разрозненным, пряным,
Сладковато-тминным, с искусством,
С наслажденьем жевали багряный -
Нам оставленный Иисусом.
А теперь мы питаемся пресным,
На крапивно-рвотной опаре,
Утоляющим голод телесный.
И не Божьи мы - просто твари.
И, ворочаясь в теплой постели,
Я мечтаю забыться снами.
Я ж такой же, как все, переспелый.
Что же будет со всеми нами?
Мы - просто
© Copyright: Игорь Батанов, 2011
Свидетельство о публикации №111032504492
Свидетельство о публикации №111032504492
Рецензии