Опус. Полусонный - раз
У мрачного истока всех распутий
Вдруг застываем. Застывает… он.
Мы перехода ждём – от смерти к сути.
Ведь вечность не спешит, но и не шутит…
Мгновения летят – они не шутят…
Исток – он… что? К чему привычен он?
Свидетельство о публикации №111032503107