Опус. Полусонный - раз

13703---22:55, 24.03.11, читая Рильке.
У мрачного истока всех распутий
Вдруг застываем. Застывает… он.
Мы перехода ждём – от смерти к сути.
Ведь вечность не спешит, но и не шутит…
Мгновения летят – они не шутят…
Исток – он… что? К чему привычен он?


Рецензии