Вглядись в эту женщину, Сальвадор

Вглядись в эту женщину, Сальвадор:
в тонкую линию её губ,
в холодный блеск её карих глаз,
в движения кистей её рук,
в её чувства и мысли, живущие напоказ...
Ты подарил её Бессмертие на своих полотнах.

Сюрреализм слов - сочность и красочность фраз...
В твоих дневниках и книгах
гениальность суждений и вычурность снов.
Но если вначале и есть жизнь ,
финал - сочинённая грустью история.

Я живу и ищу тебя, Сальвадор!
Не в твоём имени - оно никогда не принадлежало тебе.
Не в твоих полотнах - это ваше с ней сокровенное царство.
Не в эпатажности твоих будней, умножив надвое.
Не в твоей жизни - это написанная её и о ней сказка.

Я знаю, что найти тебя невозможно.
В сны мои она всё равно приходит в итоге.
В ней - нет тебя.
В тебе - не осталось ни капли искомого мной Сальвадора.
Да и было ли что? Скорее всего - никогда, или незримые крохи...

Что же хочу я найти? Беспричинность!
То, что даже ты не умел понимать...
Твои уходящие вдаль горизонты,
Твои, мною любимые, небо-полосы-гвозди,
то, из-за чего ты смог начать рисовать,
кем бы ты был, если бы она осталась Еленой и никуда никогда б не пришла. 

Я не отрицаю вероятность того, что это было бы чем-то неинтересным.
Я не отрицаю того, что история не любит сослагательных наклонений.
Я просто живу с одним сожалением:
я ненавижу её сильней, чем люблю тебя.