Окуджаве и Высоцкому

               
                Шестидесятникам...

                Догорает  костёр,  и  устало  бормочет  гитара.
                И  сливаются  с  солнцем,  что  садится  в  багряный  закат,
                Угольки  золотые,  осветившие  цветом  загара,
                Наши  юные  лица,  и  глаза  так  печально  глядят.

                Всё  имеет  конец,  вот  и  этот  денёк  на  исходе.
                Окуджава  с  Высоцким  посидели,  грустя,  у  костра.
                Они  с  нами  всегда,  в  самом  дальнем  и  трудном  походе.
                Души  наши  тревожа,  заполняют  собой  вечера.

                Тонкий  призрачный  мир,  где  нет  пошлости  и  злодейства.
                Роза  красная,  что  одиноко  в  бокале  стоит.               
                А  на  фоне  Поэта  снимается  гордо  семейство.
                И  омытый  слезами,  шарик  в  синее  небо  летит...

                Кони  рвутся,  взыграв,  по-над  пропастью,  да  вдоль  обрыва.
                И  беду  предрекая,  колокольный  звучит  перезвон,
                Да  всё  также  в  той  баньке  песни  воют  с  тоской  и  надрывом. 
                И  не  знаешь,  к  кому  бедолагам  идти  на  поклон.

                Годы  мчались  вперёд,  не  давая  отстать,  оглянуться.
                Наша  юность  далёкая  в  зговоре  с  ними,  ушла.
                Но  волшебные  песни,  уйдя  ненадолго,  вернутся,
                И  гитару  настроив,  мы,  как  прежде,  споём  у  костра.