В ощущениях достигнута гармония искомая,
Стихи больше не рождаются - жертвы невиновные.
Стихийно возникают, стихийно пропадают
Мысли.
На огромном коромысле
Качается небо в разные стороны.
Население планеты страхом околдовано -
Вирус паники заперся в клетке грудной,
Хорошо бы избежать их пули шальной.
Горит запалом мысль: нас уже судят.
Все пытаются привыкнуть: завтра не будет...
Сегодня станет вечным,
быстротечным,
бесконечным.
Плох тот идущий вперёд, что напуган движением встречным.
Я, наконец, понял насколько люблю жизнь,
когда совсем не испугала мысль -
Вдруг завтра не наступит никогда?.
Fin.
/март 2011/
о фатуме
© Copyright: Арбузный Человек, 2011
Свидетельство о публикации №111032400081
Свидетельство о публикации №111032400081
Рецензии