Выбор

             ***
Cлякоть и сырость. Заржавелые порчи,
снизошедшие к провинциальной толпе.
Закопченелые трубы, избитые дрожью,
рисуются силуэтом  в  кровавом окне.

Живописность их обманна,
как и жизнь в нищите.
Кем то выброшенный туфель
стал знАком мыслителю
на его безисходной тропе.

Дня длина не испорчена,
не укорочена , лишь человек.
становится вымышленным,
или порченым от несоразмерности глупости с гордостью.
(Воланд пьёт в кафе, оглядываясь на меня...)

Скользящая дрожь пробивает.
Не шутка. Путь твой выдуман кем-то,
задуман. Испуг нагнетает в рассудке
очередной бред предрассудка.

Ты не сам, ты не свой,
мир пустынен, ты выдуман кем-то.
Под вуалью декаденства забыл кто ты есть.
Ты никто, тобой правят , дёргая ниточками
режиссёр, тот кто этот мир предоставил
сценой, а ты лишь его актёр.

И один честный путь - идти на Голгофу,
не оставаться в пространстве  проигранных снов.
Слишком страшно? Есть ли выбор?
Чей твой путь? Путь твой любой всегда Господен,

им он выбран. Жизнь подобная изгою
в сытой драме жертв людей,
ищущих себе героев среди подражателей иуд.
(Бессеребреников не любят тут.)

Но выбор всем  всегда тобой оставлен;
или жить животной жизнью,
настигая пОтом хлеб, после
посыпая его солью, и не чувствовуя вкуса,есть,

или жить, жизнь отдавая за любовь,
но такая жизнь больная,
потому что моя жизнь -  твоя любовь ,
запёкшись в твоей кровоточащей ране ,  жизнь расцветает и  любая.

И поэтому не страшно мне, как на войне,
выбрать честный путь.Пусть потом оговорят...
Только мы с тобой и знаем
чего стоил этот выбор мой - твой путь - меня...