Февраль. Укрыться книжной вязью.
И спать. И думать о своем.
Февраль. Чисты снега, но грязью
Пропитан этот странный дом,
Что возвели мои собратья,
Назвали Родиной моей.
Вспороли давние заклятья
Лесов и рек, ночей и дней,
Любви, порядочности, света,
Гармонии и мудрых глаз.
Да, есть писатели, поэты, -
Я к ним спешу в который раз.
У них ищу я объяснений
Нечеловеческой тоски,
Непримиримых самомнений,
Что рвут планеты на куски...
А взгляд из книги рвется к тучам,
А мысли - снова вразнобой.
Не тех и не тому мы учим,
И заняты не той игрой.
Прости, февраль. Навзрыд - не смею.
Рыдать не мне и не о том.
Я жду порыва чутким змеем,
Чтоб навсегда покинуть дом.
Февраль
© Copyright: Аленка Солнышкина, 2011
Свидетельство о публикации №111032405810
Свидетельство о публикации №111032405810
Рецензии