Музе

Зачем специально выжимать,
То, что стихом вдруг назовётся.
Коль из души рекой не льётся,
Не стоит даже и писать.

Я над тетрадью битый час
Сижу и мучаюсь уныло.
Как-будто бы душа застыла,
Как-будто весь огонь погас.

Придут на ум пустые фразы,
И что же их лепить мне сразу?
В бездарные глухие рифмы,
Что точно танец, но без ритма.

Наверно всё - уходит муза:
Я для неё была обузой.
Ленилась, править не хотела,
И наконец вот надоела.

Она пошла искать жильё,
Там, где вольна как птица станет.
И где тоска вмиг не нагрянет
Через сознание моё.

"Не уходи!"- шепчу я ей.
"Останься хоть на час моей!"
Но этой ветреной подруге
Уж не нужны мои услуги.

Она, смеясь, мне говорит:
"Талантлив тот, кто мало спит!
А ты, поклонница Морфея,
И пред тобой уж не робею!"

Ушла она, и свет погас,
И жизнь, увидев без прикрас,
Сказать последнее хочу,
Что всё равно не замолчу!

Писать стихи, как есть, как пить,
Как странный мир этот любить.
Пусть будет много недочётов,
Не ставят мне по ним зачётов.

Пишу, как умею, пишу, как могу,
Не прячусь, не каюсь, от строк не бегу.