Сравниваю

Я не знаю можно, нет ли
откровенным быть всегда,
помыслы, когда не светлы,
и во мраке города,
и когда тревога ночи
выплывает посреди
пылью памяти обочин.
Но за тенью проследи,
а она пошла в другую
сторону, и от тебя…
…строчку снова я бракую
до предела огрубя.

Я не знаю надо, нет ли
не любить дорожный след.
Пройденные всё же метры
через найденный ответ,
все сомнения наружу,
колебанья все – во внутрь
загляну к себе я в Душу
и увижу, как же мудр,
и захочется красиво
записать единый стих,
колосящаяся нива
почему-то у одних,
а другие между делом
пишут радостный памфлет.
Грусть одета в чём-то белом
или в розовом, ан, нет,
всё ж она скорее в сером
в отношениях добра
розовеет, словно вера,
а любовь, как та строка
без оттенков, чистых пятен,
нету чувственных цветов.
Мой язык не всем понятен
с выраженьем: "От винтов!" –
Вот оно – моё вращенье,
и упругая струя
новизны предощущенье
без ветрил и без руля.
Чувствую опять приливы
радости в былой успех
мыслей тонкие извивы,
и безрадостный ваш смех
для меня, как та награда
с непризнанием меня,
часто ты бываешь рада
на исходе в ветер дня.
Вижу я твою улыбку,
сравниваю я с зарёй,
и иду дорогой зыбкой
по болоту под горой.