Играй, играй, моя Волынь!

Стояла июльская ночь.
В окно доносился сочный,
Добротный запах сена.
Мы этого не ценим
В погоне за комфортом,
А это Волынь форменная.
Ты морщиною лобной
Божий образ и подобие,
Отличающие Волынь,
Нашёл в ночной лени?
Это не отдаёт вовсе
Бытовой тюрьмой.
Это и не евроремонт.
Какая-то сущностная ось,
Существенная краска,
Которую внёс Божий Сын.
Так Он рисовал Волынь.
Ты это мог постичь
Только чутьём пёсьим.
Но псы несовместимы
Со святым.
И у злобного ненастья
Нет такого летнего вкуса.
И туристичности Галичины,
С их гордыми львами,
Кажется, этого лишены,
А это Вифлеемско-Евангельское.
Какая-то Гоголевская красота
Из хуторских вечеров,
Или Пушкинское слово,
Что равнодушным не оставит:
"Тиха украинская ночь..."
И в окно вливается сочный,
Такой волынский запах сена.
Мне сейчас напрягаться лень,
Но в этом я вижу образ,
И, если хотите, портрет.
Я вижу, что добр Творец.
Маленькая трещинка
На теле земной темницы,
И в ней - лучи и нити,
Ведущие к миру другому,
Где ни трения, ни горечи.
И знала этот вкус
Только Леся Украинка.
Она уловила Волынь
Своею "Лесною песней".
Мистика вроде бы языческая,
А в ней - Волыни прямая речь.


             16.07.2010.




Александр Байдуков "Стыр летом".