Странный день

Странный день, настолько странный, что моя собственная тень уходит из мира, притворяясь ржавым дорожным знаком. Ботинки собирают дорог пыль, в надежде когда-нибудь вернуться обратно, остывает вечер, твои руки ложатся мне на плечи, и я чувствую, как бьется твое сердце – оно не боится смерти. Вспыхивая огнем, обращаясь в дым из трубки старого индейца, оно накрывает засыпающий город, а я чувствую голод, от которого никуда не деться. Остается только надеяться на то, что на углу даже сейчас продают тако. Холодный вечер пятницы, он любит все переиначить, но запасаясь провиантом дней на шесть, сидя на крыше пантеона, мы можем долго смотреть на людей влюбленных, Марк Агриппа безмерно рад тем, что видит. При полной луне мы войдем в сад, где на ветвях сидят музы, а сатиры жгут книги. Никакого прока от дрянной писанины или от мыслей, что в голове копошатся, зодчие погребены в руинах, но ни один из них не готов был сдаться. Это ты мне твердишь каждое утро на ушко, когда мы просыпаемся от аромата кофе, за окном горят чьи-то картины, и кто-то виновный пьет из бокала кровь. Странный день, настолько странный, что не хочется выползать из кровати – лучше и надежней под одеялом подарить тебе счастье.