Трахеи мучает скребком...

Трахеи мучает скребком
угарный воздух, и глазами,
белёной кожей и зубами
его я чувствую.
Плевком
прочистив резко серный рот
и словом крепким, закалённым,
пройдясь по мыслям потаённым,
иду на свой родной завод.

Любимый город?!
Свет и тень…
Его любить не может каждый,
но если вечером однажды,
разнежив на диване лень,
задумаюсь…
Вот ерундень!
Его полюбит сумасшедший,
к печи не раз, не два пришедший,
расплавивший полярный день,
лицо не прятавший в мороз
заиндевелой рукавицей
и встретивший родные лица
в краю желтеющих мимоз.
Но странно слеплен этот мир:
любимых мест не выбирают,
а просто жизнь перетирают
мозолями до дыр, до дыр.

Норильск над тундрою хмельной,
на сваях, в трубах грязно-серых,
копчёных туч разливы серы
над порыжелою листвой.
Такое можно ли любить
и в сердце бережно хранить? –
нам не поверит ни за что
никто!

У города, как у медали,
две стороны, и мы видали
их обе…