Мы вышли к бухте в пол-седьмого
над Карадагом вроде смога
зависла дымка. Тучки. Облака.
Как хорошо с утра "У рыбака"
сидеть и знать, что ты в июле,
сольпуги спят, туристы не проснулись,
попутчик тих. Легко, как одному.
И, в общем, ты пока ещё, в Крыму.
Татарин принесёт нам завтрак,
я пристально смотрю за ним, как автор,
чтоб расписать потом лица овал
и чтобы он в еду не наплевал.
Мы здесь теперь уже не те, что прежде.
Умыто нашей кровью побережье,
зарыты в эту землю наши кости...
и вот - домой. Ведь мы всего лишь гости.
Мы в гору поднимались от причала
и ветер дул, и море как кричало,
и до вокзала этот звук не сник.
Без слов. Отчаянный нелепый крик.
23/iii.2о11
Коктебель
© Copyright: Фёдор Янин, 2011
Свидетельство о публикации №111032300438
Свидетельство о публикации №111032300438
Рецензии