Не часто

Задумываюсь я не часто
над странной участью своей.
Пою, и безрассудно счастлив
когда поёт мне соловей –
такое вытворяет в пенье,
что хочется и самому
всё высказать подобной трелью...
...но всё не надо ни кому.

Стихи плывут по небу грусти,
дождём они не моросят,
потоком в онеменье льются –
нейтрализуют жизни яд.
И всё становится на место,
и снова тишина, покой.
И побоку, друзья, известность,
я оттолкнул её ногой.

Поддал под зад своей фортуне,
не становилась чтоб спиной.
Сижу, как месяц в новолунье,
а жизнь проходит стороной.
Серёга Бузмаков заелся –
начальником большим он стал –
литературой разговелся,
занял высокий пьедестал.

И не один, а два местечка,
почти директор "Дома" он,
литсекретарь, без слов подсечка –
работает опять за звон
монет в кармане под бабёнкой –
втроём дербанят наш бюджет.
"Дом литераторов", избёнка –
для этого стиха сюжет.

Со мною вновь Сергей невежлив,
не разбирается в стихах.
Стал важным, словно Лёня Брежнев,
витает в сизых облаках.
Рассказик тиснутый в журнале
"Наш современник" ох и слаб.
Победы нету, чтоб вы знали,
не выдавлен по капле раб.