Прогулка 621 О поэзии всерьёз и не очень. Часть 1

Друзья! Спасибо вам за присланные стихи о поэте и поэзии!

Часть их мы решили сохранить на этой странице как память о дне поэзии 2011 года, некоторые – в сокращении. Остальные вы можете прочесть в рецензиях к предыдущей Прогулке.

Спасибо всем откликнувшимся:

Ольга Корзова
Леонид Валерьевич Жмурко
Лев Аксельруд
Евгения Михалёва
Татьяна Тареева
Наталья Шалле
Любовь Сирота-Дмитрова
Ян Бруштейн
Нина Стебелёк
Джи Репер
Инна Заславская
Александр Гантварг
Лавр Вечнозелёный
Ирина Клебан
Аделя Махмутова
Геннадий Титов
Варвара Божедай            
Ана Грошева
Хулиганка Обыкновенная
Ольга Альтовская
Мария Сидорова
Марина Шапиро
Анатолий Дженюк
Лера Шер
Наталья Чайковская -Леви 
Сергей Богомолов (Сечер)
         

Надеемся, что какое-нибудь из опубликованных здесь стихотворений  станет той нитью, которая в очередной раз свяжет души пишущего и читающего.


**************************************************

ОЛЬГА КОРЗОВА

***
Ты хочешь, чтобы я
Писала прозу?
А мне глоток поэзии
Дороже
Романных миль,
Рассказов метража.
Я не сумею в меру,
В норму, в дозу,
Хотя кажусь
Суровее и строже,
Но мечется
На привязи душа…
…………………


ЛЕОНИД ВАЛЕРЬЕВИЧ ЖМУРКО

не повторяя строк чужих, в следы чужие не ступая,
наверное, прожить нельзя, и я иду, переплетая
шаги, следы, слова и строки, подмешивая сок луны в секреты звёзд и тишины,
и в тихий лепет ветра в кронах, и в заблудившиеся сны.
и повторяются слова, и совпадают даже строки, но... в них уже моя душа
своё пристанище нашла, и внемлют ей иные души... другие души, чуть дыша.
и след мой след перекрывает... того, кто прежде шёл меня сквозь шорох листьев,
насквозь ливнем... и через ворох чьих-то мыслей, и через судьбы чьих-то жизней,
тех, живших... прежних... до меня.


ЕВГЕНИЙ ТИЩЕНКО

***
Бормотанье, говоренье,
слов томительный отстой.
Жизнь моя – словотворенье,
поиск истины святой.

Словно в небе метеоры,
принесенные извне,
слов мучительные споры
прожигают душу мне.

Шелест, шепот, стрекотанье,
шевеление фонем,
обретенье и братанье
тех, кто был так долго нем.

Так весной крошатся льдины,
так взрывает грунт река,
обнажаются глубины
сердца, слова, языка.

Так слетает к изголовью
ветер, веющий весной...
Так за строчки платит кровью
словотворец записной.



ЛЕВ АКСЕЛЬРУД
 
***
МОЙ ТРУД – ручной. Иным не представляю.
Мой труд – ручной. И это неспроста.
Бросаю раскалённые слова я
на наковальню белого листа.


ТАТЬЯНА ТАРЕЕВА

***
           Тринадцатистрочное

Умение слагать стихи...
Уменье или озаренье-
Когда дрожит стихотворенье
На ниточке одной строки.

И вот, из массы впечатлений
Отрадный создавая ряд,
Пера легчайшие движенья
Катарсис духа сотворят.

А что вело моей рукою?
Не ведаю и не открою...
И с просветленною душою
Листок закапаю слезою.

А люди - "мУки!"- говорят...


ИННА ЗАСЛАВСКАЯ

***
О, как мучительны поминки
По неродившимся стихам,
Когда внезапно, без разминки,
Разбег, отрыв, полет – и там
Без принуждения, как птицы,
Едва заслышавшие зов,
Парят свободно вереницы
Друг друга отыскавших слов.
Но взлет отложен. И движенье
Созвучий, их живую связь
Нащупываешь, с притяженьем
И отторжением борясь.
Лекалом проверяешь строчки
И метрономом – каждый такт,
Пока стальные молоточки
Стучат в висках: «Не так, не так…»
Тогда – отбрось, забудь, не кайся
В том, что огонь ушел в золу.
Но никогда не отрекайся
От крыльев, брошенных в углу.


ДЖИ РЕПЕР

БАЯНЬ БАЯН

Разодрали
чужие стихи
на образы
растащили
по своим конуркам
баянисты
звездуны-звездульки
"лепят лысого"
из чужих кострюлек
а ты попробуй
срифмовать
"розы-морозы"
так чтобы
все цветы
позамерзали
не получится
это только Гений может
из банального сотворить небанальное

*Баян на "олбане" - плагиат


ТАТЬЯНА ЩЕРБИНИНА

***
Поэзия – ловля слов
на удочку вдохновенья
( а может быть – ловля снов?)
Терпение, друг, терпенье.
Мучительно, чуть дыша…
Чу! Клюнуло!
                Есть! Живое!
…Рыбак!
Ликовать не стоит.
Наживка – твоя душа.


ЛЮБОВЬ СИРОТА-ДМИТРОВА

ОТГОВОРИЛА РОЩА ЗОЛОТАЯ

               Отговорила роща золотая…
                С.Есенин

Вдоль времени, дорогою неявной
Бредут стихи, свой путь не прозревая.
Скажи, собрат, товарищ мой тщеславный,
К чему тебе известность мировая?

Превознесут, причислят к некой школе,
Изучат то, что билось и кровило…
Как много строк, замешанных на боли,
Признанье, обессмертив, омертвило!

То, что певца томит, неволит, гложет,
Наследьем назовут литературным…
«Я вас любил, любовь ещё, быть может…» –
Зубрит школяр с усердием дежурным.

В сто сотый раз знакомое читая,
Не ощутишь ни радости, ни муки:
«Отговорила роща золотая…»
Красиво – но затвержено до скуки.

Но в тихий день, в уже остывшей роще
Поймёшь, изящный троп изобретая,
Что не сказать ни искренней, ни проще:
«Отговорила роща золотая…»

Там, на просторе – злее, холоднее,
А здесь – покой, прозрачность и смиренность.
Но здесь, в тиши дерев, ещё виднее
Необратимость дней и жизни бренность.

Пустое небо тускло и угрюмо,
А в роще – свет и тишина густая,
Ни птичьего, ни лиственного шума –
Отговорила роща золотая…

…Стихи мои, плоды моей забавы,
Живите жизнью лёгкой и свободной,
Без доблести, без подвигов, без славы,
Не дорожа любовию народной.

Но сохраните боль мою и трепет –
Нам не попасть в анналы мировые,
Но пусть живую душу вдруг зацепит
Строка, как бы открытая впервые.

И откликом – пускай не потрясеньем –
Вдруг зазвучит, значенье обретая,
Как мне звучит в безмолвии осеннем:
«Отговорила роща золотая…»


ОЛЬГА АЛЬТОВСКАЯ

ТЕТРАДНЫЙ ЛИСТОК

Два дня не пишу ни слова я.
И свет как за пеленой.
Страница тетради новая
Открыта передо мной.

Как поле лежит непахано –
Бумаги пустой квадрат.
С тревогой своей, со страхами
Я рядом и в нём, и – над.

Он слышит мои сомнения,
Признания и мольбу,
И вечности, и мгновения,
Всю суть мою и судьбу.

Все слёзы мои и здравицы
В нём скрыты, как в сундуке.
Что спрячет он, с чем расстанется,
Дав ключик моей руке?

Он нем ещё, он готовится.
Что выдаст он на-гора:
Полынный ли плод бессонницы,
Иль зимние вечера,

Иль нежный мой профиль девичий?
Он так откровенно чист.
Как черный квадрат Малевича,
Мой белый тетрадный лист.


МАРИНА ШАПИРО

А В РЕЗУЛЬТАТЕ…

На ткани яркого заката
Двухмерным чёрным силуэтом
Дома взошли. На фоне этом
Их Окон светлые заплаты

Притягивают взгляд поэта —
За ними тысячи историй,
Коктейлем — радость, боль и горе,
За каждым из окон — сюжеты.

Вон там, за голубым свеченьем,
Сидит он сам, поэт безвестный.
Ему все окна интересны,
Не как пустое развлеченье.   

Так берегись, окно напротив,
Он разгадает боль и стужу,
Твой скудный одинокий ужин
И жизнь, увязшую в болоте.

Безжалостен он в слове будет
И, обнажая сердцевину,
Любую согнутую спину
К нам развернёт разверстой грудью.
..............................

Родился стих, и стало страшно —
Он всё прочувствовал... Тем паче,
Сам одинокий неудачник —
Тебя… себя... — всё нараспашку.



МАРИЯ СИДОРОВА

***
Роман с поэзией беспечен и опасен:

едва коснётся губ цыплёнок слова -

пропал, пропал! - пронзительное чувство

тебя, как шквал черёмух, закружит -

и ты - не ты, а нежность и цунами,

рождённое, чтоб порами вдыхать,

вбирать душой черёмуховый ветер,

насыщенный предчувствием - любви?

грозы? лавины? неба? парадиза? -

не суть! Даёшь с поэзией роман!



АНАТОЛИЙ ДЖЕНЮК

ПОЭТУ

Поэт, ты подлец!
Напялив на душу терновый венец,
ты словом пронзаешь мне сердце и мозг.
Поэт, как ты мог?!
Или это твой долг?
Добраться до мест потаённых души
и скальпелем памяти их обнажить,
коснуться их честности острой иглой...
И вдруг окропить живою водой!

Поэт, ты – святой!


СЕЧЕР

К БЕРЕГАМ МОИМ

Пианист наигрывал себе и наигрывал -
не сказать, чтобы с детства знакомое что-то,
только ниже ключицы мелкими иглами
почему-то покалывали эти аккорды ;
почему-то от их неотточенных точностей,
не совсем еще ясностей, не записанных нотами,
были звуки не звуками, а набухшими почками,
в пробуждавшемся озере нераскрывшимся лотосом.

Как волна, начинающаяся
то ль от рыб, то ль от невода,
разбегались все клавиши
сами вправо и влево -
себя сами теряли,
а затем находили
стаи грустных русалок
в стаях добрых дельфинов.

И на краешке волн, среди игр и плача,
бесконечных водорослей и пены,
среди скал(и почти что уже не прячась)
к берегам моим льнула тема.


Примечание. Стихи опубликованы в порядке их поступления.
Продолжение следует (шутливые стихи - из присланных вами в рецензиях - на ту же тему)